Violaine Darmon

Arsinoé IV, sœur cadette de la grande Cléopâtre, fut tour à tour reine d’Egypte, esclave de Rome et réfugiée du Temple d’Artémis à Éphèse (actuelle Turquie), une des Merveilles du monde antique. Elle y trouva la mort très jeune, assassinée sur ordre de Marcus Antonius. Sa sépulture a été retrouvée et a permis des découvertes importante sur la dynastie des Lagides et notamment sur l’origine de la dernière pharaonne d’Egypte.

Moins célèbre que sa sœur aînée, injustement méconnue, Arsinoé est le personnage central d’une pièce de théâtre de Violaine Darmon. Quel peut être le profil psychologique d’une aussi jeune fille au vécu extraordinaire, réfugiée d’un temple normalement inviolable, mais condamnée à mort ou à l’esclavage au-delà de son enceinte ?

ARSINOE : Ô, Artémis ! que le monde est gris malgré son aveuglante clarté… Le soleil brille insolemment, le ciel affiche une imperturbable couleur de saphir, et moi je suis seule… Toutes ces tortures morales sont vaine ; il faudrait pouvoir vivre uniquement par les sens, non par le cerveau ! J’ai essayé de ne penser qu’à la douceur de l’air effleurant ma peau, qu’au parfum vibrant des violettes sauvages, au chant estival des criquets, aux reflets mauves de la mer et au goût juteux des raisins… Chaque fois que j’y parvenais, une petite voix aiguë interrompait mes plaisirs et me susurrait l’histoire de ma vie passée. Alors la mort platonique que je désirais laissait place à une cascade de vie qui me précipitait plus sûrement au fond du gouffre. Peut-être ai-je une défense naturelle et héréditaire contre la tranquillité ?

« As-tu jamais compris, Solveig, que de quelque nom que je lui donne, ce n’est pas à travers le monde que ton amant poursuivait ses folles rêveries, mais à travers toi ? Ou plutôt, à travers ce monde de toi ?
Comprendras-tu jamais que dans les multiples contrées qu’il a visitées, dans les multiples femmes qu’il a aimées, séduites, enlevées, trahies et délaissées, c’était toi qu’il cherchait, qu’il fuyait parfois comme un remord, parce que tu étais sa conscience, mais dont il ne pouvait s’éloigner sans éprouver dans son être une brisure, parce que tu étais sa vie ? Ne sais-tu pas que lorsqu’il parcourait tous les lieux où tu n’étais pas, ce n’était pas tant pour profiter de la nouveauté d’un hypothétique bonheur que pour rechercher ton absence, car respirer ton absence, ce silence de toi, c’est encore te respirer, Solveig, et ne sais-tu pas que celui qui t’aime, quel qu’il soit, sorti d’un opéra de Mozart ou d’une pièce d’Ibsen, ce n’est pas le bonheur qu’il recherche, le bonheur il n’en a cure figure-toi, il l’a trouvé mille fois le bonheur, dans les bras d’une Ingrid ou d’une Zerline, peu importe, mais s’il les quitte ces femmes, la foule de ces femmes, c’est parce que la souffrance de t’aimer il la préfère au bonheur, mille fois, mille et trois fois même, mille e tre, demande un peu à Leporello, puisqu’il te faut des preuves, tu vois que je te connais, qu’il te faut toujours des preuves… »

Extrait de « Miroirs », nouvelle

La mystique violette

L’île Hécate est le fief de Victoria dans les deux premiers tomes de la saga, terre de la déesse éponyme. Dans Les amants de l’Atlantide (tome 1), la violette est le symbole de cette île et deviendra dans La quête de l’île perdue (tome 2) la fleur qui reliera Victoria à sa fille Sapho. Un hommage évident à la poétesse de Lesbos, Sappho, la « dixième muse »…

Les amants de l’Atlantide, deuxième époque, livre 4 :

« Sur l’île Hécate, la culture de la violette était très développée. On en faisait des parfums, des friandises, des boissons. Les femmes s’en ornaient souvent les cheveux et s’en servaient pour soulager leurs maux de tête. Victoria en avait elle-même constaté les bienfaits et appréciait particulièrement ces fleurs délicates et doucement odorantes. La violette avait pour elle un sens mystique, tout comme sa couleur qui était dans la philosophie hécatienne l’exacte représentation de l’être humain du futur, c’est-à-dire l’être humain connaissant, évolué, achevé et par là même immortel. C’était la couleur même de l’aube et celle du crépuscule, quand les rayons pourpres du soleil se mêlaient à la nuit bleutée. La violette, on l’appelait aussi la pensée ; et dans cette même philosophie hécatienne comme dans le cœur de Victoria, il ne pouvait y avoir qu’une seule pensée possible. Cette pensée, c’était bien sûr la nouvelle lune, celle qui est là mais que l’on cache, celle qui est invisible faute de lumière à refléter, l’astre noir ; l’amour enfoui, celé, inavoué, le lumineux secret des ténèbres. La jeune femme, seule dans l’obscurité presque totale de la cour intérieure, seule sous le ciel étoilé, cueillit une violette et l’arrosa d’invisibles larmes. Elle pleurait la mort rituelle de la lune, l’agonie de son univers, le crépuscule de la divinité. Éplorée, le corps entier replié dans sa souffrance, elle avait oublié les enseignements d’Hécate, et que la mort mystique annonçait la résurrection. »